Conozco a un hombre que baila. De entre todas las músicas para bailar, eligió la de sus raíces.

Cuando estamos en la casa de la alegría y él baila, yo siempre suspendo lo que estoy haciendo. Me asomo por el barandal hacia el salón con espejos para ver cómo recita trabalenguas con el zapateado. Reza. Da clases de historia, cuenta cuentos, sincretiza, respira con los músculos. Quiero mirar, otra vez, cómo es orquesta sinfónica y cuidador del fuego ceremonial y paseo por la alameda. Y para presenciar, inagotable, cómo parece que un hilo de plata anclado en el puño de tierra se eleva por su espalda, hasta el sol. Cuando retomo lo que suspendí, después de verlo, nunca soy la misma. Me quedo en un estado gratísimo, toda guapachosa. Soy México. Y floto.

Conozcoadmiro a un hombre que baila. Le solicito que baile cada uno de los días de su vida y de la nuestra. La suya es una danza que sabe, de esas que dejan mejor al mundo. De las que hacen tanta falta.

Para Marco A. Nava.