Locadelamaceta

Cultivo letras, voz, llaves, y otras plantas de interior.

De importancia

3 comentarios

Ha de ser la edad o Silicon Valley o el país o el siglo, supongo. Pero es a fuerzas, parece, que los diálogos estén permeados por logros, dejarlos caer en las conversaciones como bombas de mérito. A cada «¿cómo estás?» le sigue una mención a diplomas académicos, erudición remedial, cifras en el ingreso, destinos vacacionales, proezas del corazón o cama o ambas, cantidad de seguidores, llaves de la ciudad recibidas, grados de cercanía con personas influyentes, y otros abalorios bien brillantes del ir haciendo.

Suelo quedarme callada. He aprendido que no se habla de crear un entorno estable para que las hijas crezcan, de defender los espacios creativos frente a las fauces del cansancio, de la hipervigilancia de cada ruido, de cada extraño, de cada automóvil y dormir en paz, de la victoria quincenal de hacer rendir el sueldo, de la disciplina para vivir sin deudas, del marcador cotidiano en la lucha contra el rencor cuando a uno le toca presenciar, de primera mano, que la vida no es justa. Y pues esos son mis logros aunque ninguno tenga testigos.

Harta de la convivencia con personas que cómo insisten en ser superiores porque sus éxitos sí son reales y visibles, y muy fastidiada con mi vulnerabilidad que a veces me hace dudar de la valía de mis acciones, una tarde me puse a hojear el periódico y encontré un anuncio.

Se solicita voluntario(a) en asilos para dar la mano a personas moribundas

que no cuentan con familia ni amigos. 

Recorté el anuncio y lo traje conmigo varios días. Y con esas dos líneas supe que nuestra convivencia no sabe de logros verdaderos. Llegará un último «¿cómo estás?». Si hay tiempo, la conversación ocurrirá cuando el hacer se reduzca a pasar las horas entre estertores, deshidratación, sopor y arrepentimientos. O quizás no lo haya. Sea donde fuere que nos embosque el final, ¿alcanzamos a ver ese momento, desde el ego, cuando nos sentimos superiores?, ¿y desde el tedio o la abrumación, cuando nos sentimos poca cosa?

Cerré los ojos y pude verme: rota, desfallecida, relegada, rechazada, olvidada, aullando de abandono y dolor en tantos ámbitos; cómo he pasado esos umbrales, cómo todas las veces se me fue la vida en ello. Lo que hubiera dado por una mano que me acompañara. Y así, honrando cada uno mis momentos de fragilidad deslucida —esa que el mundo jamás premiará—, y mis éxitos —que sólo yo sé—,  fui y tomé la capacitación de los voluntarios.

Nada, nada sabemos acerca de lo que importa, hasta que llega la muerte.  Y mientras haya personas muriendo a solas.

 

 

Autor: locadelamaceta

Blogger Libra en tecnicolor. Vive en California, escribe descalza, le rondan dos hijas y tiene un jardín.

3 pensamientos en “De importancia

  1. Muy bonito pensamiento como siempre,que te leo me das tranquilidad!!

  2. Felicidades por ser tú.

    Tú, valiente.

    Cuando esté solo y moribundo, agradeceré infinito a quien me extienda su mano, aunque tal vez no se lo diga. Morir solo debe ser de lo más triste, casi tanto como envejecer en soledad. Admiro tu decisión de ser esa persona y ayudar.

    Este es mi granito de arena: Viviendo en este monstruo de ciudad, uno se insensibiliza ante el dolor ajeno. Acostumbrados e indignados por la gente que lucra con los niños de banqueta, decidimos voltear para el otro lado cuando nos cruzamos con gente pidiendo dinero. Pero hay muchas personas muy humildes que no te piden que les regales dinero, sino que compres sus artesanías. Tal vez, incluso, las están haciendo en ese momento. Aunque ahorita no tengo dinero, voy a tratar de comprarles, siempre. ¿Que para qué quiero más saleros, o servilletas para las tortillas, o tortuguitas de madera o barro o alambre, o pulseras de semillas? No lo sé, pero ese ya será mi problema.

    Y que nadie te diga nunca lo que tienes que hacer (o le pego).

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