Locadelamaceta

Cultivo letras, voz, llaves, y otras plantas de interior.

Nuestras hojas

1 comentario

Cada año le escribo una oda a las hojas de otoño. Ahora quise hacerlo diferente: este es un texto escrito en colectivo, con el poder de hacer red. 

La tristeza, la maldición de los años en que todo lo que he querido se ha ido en otoño. No importó lo que hiciera o dijera: sin explicaciones, se fue. El durazno enfrentó desnudo las nevadas. 

Crecí jugando con árboles enormes. Mi papá me había enseñado la palabra «crujir» demostrándomelo con hojas que recién habían caído del árbol, secas. Y yo pensaba que caían porque era el regalo de los pajaritos que se marchaban y hacían ese sonido porque era el grito que no dieron al caer, aunque yo no las hubiera visto.

Siempre anhelé hojas secas, de las que caen y llenan todos los caminos y los vuelven más apacibles porque suenan a melancolía y promesa. Los pirules que había en mi infancia nunca perdían sus hojas. Muchos pinos, tules, jacarandas en mi colonia. Enormes, con raíces que levantaban el pavimento.

No me percaté de que las hojas caían hasta que tuve que pisarlas, escucharlas al volar, caer y rozar, percibir el polvo en el ambiente, degustarlas sin saber que me hacían estornudar. Su ocaso, su ser atardecer del año, el sol cayendo. Amarillos y rojos y más amarillos, brillantes y estridentes. Supe de reverberar: el temblor que provoca el viento en las hojas antes de obligarlas a formar alfombras en el suelo. El placentero sonido del crujir de las hojas al ser pisadas, hechizando. Correr cual niña a un montón de hojas y pisotearlas. Me han sabido a partida con la esperanza del pronto.

Han caído las hojas como veintes: con las hojas de los triunfos, adornas; con las hojas de la adversidad, edificas. —Y entonces recuerdas que el otoño también es estación de trópico y primavera de sur y cuesta trabajo entregarse a la nostalgia frente al misterio de las lenguas de fuego del flamboyán o bajo el otro amarillo: el de las tipuanas o en las semanas de esplendor del mayacuili y el guayacán, o bajo una tenue neblina nocturna mientras esperas la llegada de las ballenas—. Ahora veo a las hojas como flores de estar presente, la esperanza de ver reverdecer de nuevo a un árbol. Creo que son el símbolo de una renovación.  Trozos de mí que suelto para dar espacio a todo lo bello.

El árbol me habla,  la naturaleza y yo podíamos charlar.  A veces creo que las hojas caen para poder ver el mundo hacia arriba. Para ver saber de dónde vienen. A veces caigo para ver qué tan lejos llego. Y si una hoja cae cerca de mí es porque alguien me piensa y si cae cerca de ti es porque alguien te está pensando. Por eso, en ocasiones, recojo esos vestigios de otoño y aprovecho para salvar algunas hojas del olvido. Las guardo en medio de los libros que nunca he terminado de leer. 

Celebremos esta cosecha de coincidir. Y gracias, perennes, a: @chemafrias, @tintaverde, @siempremepierde, @calleneptuno, @luigiecarreno,   @romanunamor, @Halenita_, @lalisimo, @celetereo, @costaluis_, @janevaldelamar,   @alexinpv, @Desperate_Moon, @mayrim_lg, @NavithWho, @lluviacallada, @St_Seraph, @YbkTowers, @LobodePapel, @lamourjamais, @Cherie_Amour, @OesedEsare,   @EloyLopezJ, @GabrilondaSoler, @viclujan, @Tisha77, @Almendrita_0806,    @panquesaoficial, @UbiquitiousMr66

Autor: locadelamaceta

Blogger Libra en tecnicolor. Vive en California, escribe descalza, le rondan dos hijas y tiene un jardín.

Un pensamiento en “Nuestras hojas

  1. Wow, me hiciste recordar una parte de mi infancia, la calle se llama viale Gorizia en Roma. Ahi el centro de la calle estabe y sigue estando plena de arboles majestuosos, mis hermanitos y yo soliamos correr entre las hojas y tirarnos entre ellas aunque a mi madre non le gustaba. Gracias por hacerme recordar.

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